Ya me parece que saliste como una sombra descolorida de ese pasado del que hablo y pretendiste darle color al viento, pero las sombras no dan nada, ni color, ni abrigo, ni luz... nada.

Y aún así, entre los instantes, te metiste en mi cabeza como una maraña de pensamientos que no eran eso, sino voces, voces que buscando cobrar vida, sutilmente penetraban -lentas, hipnotizantes- mi mundo de sonidos y, de día, solo creía que era un inocente sueño y, de noche, se volvían las más dulces pesadillas.

Así me pasaron los cuatrocientos días y las cuatrocientas noches, creyendo que mi música era tu voz y tu música eran mis palabras, pero (...) el tono equivocado me hizo despertar para abrir los ojos y ver que nada de eso era lo suficientemente real.